On rit souvent de nous mêmes, de nos conneries. Je me ris de ma futilité. Je suis tellement prévisible que je m'écœure. Handicapée sociale, je fais tout en mon possible, il me semble, pour bien aimer les hommes non-célibataires. Seulement, dans ce cas-ci, j'ose à peine m'admettre le début de peu d'affection que je ressens, car, dans ma tête de fillette effrayée par l'humain, aimer est con et faible. Quelle idiotie. Même moi je peux constater que ce dégoût n'est en fait que le résultat (comment peut-il y avoir un résultat sans évènements?) de ma non-expérience alarmante pour une dame de 16 ans qui ne louche apparemment pas, qui a de belles dents blanches et qui chausse du 9. Dans mon salut, je te dit simultanément: "approche-moi pas, je suis farouche" et "je suis plus cool que tes stupides jeux de cruise à la con."
En résumé, Stéphanie Paris-Lebel est une merde, aujourd'hui, de moins.
Arrache-lui sa crédibilité, s'il-te-plaît.


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